seme reinvierte el conrazón acaparonado cuando (una instancia anual, podés saber? ni que pincara ni morroniera, perpetrera ausculteada, no sin gozne se llega a la tres veces entena llena pero llena, eh? No es tan de palabras andar sin caución por el de un año tirando largo espacio desinsaborozo que quietusmicamente nos sinrazón sino cobardía separa, te dis!) pienso pero dos minutos, a ver, por qué tarda tanto en abrir y adentro qué? Nada. Te juro el corazado se me hace una inverterada revvingtación, con todo y cánula de escápula, te juro!

y las miasmas paliabras de semperizadoras cordas atacalontini, como si fuese suficiente, como si el otro y su nobleza fuera mi pan y my vyno (que no sea que lo son, que no lo son, o sea, nada), como si Doctor Laureado Joe Poe o siere quien etrée, inimportantísimamente reltratrado por la terremblerroborosa vozza que mientre cuando estrive y mutea cuando parlea, siempre al raz bordeado de la mentiña, de la casi-casi (pero no, o sea), del toda tu tan quemada lambada a la nada desde allá, desde la gran und-ida palanca de las ganas humedanas. No todo lo que versa es rimo ni la litera es posadía. He dit.